Prohibida la apertura forzada de la puerta

Cuando en mayo del 2009 partía en tren de la estación coruñesa de San Cristóbal para, tras diferentes escalas y al cabo de casi una semana llegar a Kiev, no pensaba que tardaría un año en escribir estas líneas. Nada en aquel momento podía llevarme a pensar que mi relación con Chernóbil iba a ser tan larga e intensa. Cuando escribo esto es mi último día de estancia en la zona. Y tengo la sensación de que todo lo vivido aquí durante estos tres viajes me ha cambiado completamente. Escribo estas líneas en una modesta casa de huéspedes del pueblo de Chernóbil. A unos pocos kilómetros de aquí dormita el corazón de la central protagonista del mayor accidente nuclear de la historia. Uncorazón que todavía late. El paisaje nevado le da al pueblo un aire navideño, pero apenas hay gente por las calles. Casi todo el mundo aquítiene un aspecto melancólico y tristón. Se respira cierto aire fatalista casi siempre mezclado con el olor inconfundible del omnipresente vodka. Todos tienen una historia triste que contar. Desde luego, lo que ocurrió en la madrugada del 26 de Abril de 1986 les cambió la vida.Cuando un año atrás aquel tren abandonaba A Coruña, mi única intención era fotografiar esta tierra de héroes. Había oído hablar de comocientos de miles de valientes soviéticos dejaron su vida en aquel infierno radiactivo. De como consiguieron minimizar las consecuencias deun desastre causado por quienes los mandaban allí a morir. A bordo de aquel tren, mi único equipaje eran una pequeña cámara fotográfica yel respeto y gratitud para aquellas personas que durante los meses siguientes al accidente, contribuyeron a que Europa siguiera siendo unlugar habitable.